Anoche me ofrecieron un cosmopolitan. Lo rechacé inmediatamente. Quiero una caipirinha por favor, a la vena. Lo cierto es que estoy muy lejos de parecerme (ni pizca) a Carrie Bradshaw. Desearía una poca de su glamour a la hora de vestirse o del sueldo que le pagan por su columna. Y al final la vida entre tenedores no siempre resulta tan feliz. Me cuesta resistirme a un plato de comida y más al postre, así que ya tengo un par de kilitos de más que no tengo voluntad de combatir todavía.

Anoche había quedado de ir a conocer un lugar, Musa. Un pub bonito, bastante caro, con buenos tragos, comida con algunos tropiezos y una relacionadora pública (o no sé lo que era) un poquitín molestosa para mi gusto. Insistió semanas para que conociera el lugar. La cosa queda en San Sebastián en la esquina con los tajamares del canal, así que primero no lo vi. Ya estaba medio molesta porque no tenía ganas de hablar con nadie ni menos de ponerle caritas a los expectantes dueños que lo único que quieren es que encuentres todo "regio".

Calu con su amiga, ambas rubias ochenteras bastante fuera de lugar, me esperaban felices. Dos contra una! luego se sumó un pintor musculoso digno de calendario hot llamado Marco, todo un bom bom. Tres contra una! entonces me presentaron al primero de los socios Siddartha, si el DJ, así que me puse a preguntarle por las fiestas y me contó que Adrián ahora es abogado! Dejó la tornamesa para hacer lo suyo en la reforma procesal penal y no se arrepiente. Digo que el Cosmopolitan parece de frutillas en vez de berries. Al final pruebo el Cosmo de Siddartha que si tenía jugo de berries y me quedo con la caipirinha que está dulce, por algún prejuicio del barman. De verdad no me parezco en nada a Carrie. Las rubias toman el camaron tempura con las manos. La carta es una cintura en cartón de croquera negro amarrada por lanas rojas y adentro hay mucha cosa orgánica. Un menú de hojas impresas para anunciar brochetas de 3 lucas y atún de 7 lucas.
Lo pido sellado, pero llega frío en el interior, falta del chef, le tiran las orejas personalmente y el atún llega depués bien cocido. Plop! y yo que lo pedí casi crudo.

Llega la tía de Siddartha, también sueña del bote, Carolina, una señora más menos joven de piel muy blanca, platinada, ojos azules, sombrero y echarpe, bastante glamorosa y simpática. Ella si podría ser Carrie. Me encuentra cara familiar (Uf!)

Al final el lugar es bonito y bien taquilla, así que prefiero no hacerme mala sangre por esos feos detalles como que una de las garzonas se paseaba fumando o que llegaron a ser cinco contra una en un momento. Una hora después me preparo para partir. Pero cómo te vas! ahora va a pinchar discos David Buré. Lo siento, tengo que ir a casa para salir después. Pamplinas. No eran ni las 10 y media y yo sólo anhelaba estar tirada viendo tele, sin gatísimo (suspendido por preemergencia ambiental).
Salí a tomar micro! Ya ni siquiera uso los taxis del diario. Me dolió la guata con la caipirinha o con una papa frita demasiado dorada que comí entremedio de la degustación, no sé, o por acumulación (big desayuno en Lo Saldes, almuerzo de quesos y aceitunas en Per Piacere).

Caminé sola las últimas cuadras hasta llegar a casa, emocionada escuchando por enésima vez "Lost cause", pensando en gente para la que yo ni siquiera existo, en todo lo que quiero dejar atrás y en que no estoy muy segura dónde ir. Me digo que si somos pasado-presente-futuro a la vez, entonces no vale la pena pensarlo.
Llegué cansada, sin sueño, prendí la tele, me puse los lentes viejos, un pijama matapasiones y muté como Homero Simpson, que -a diferencia de la femme Carrie- todavía no piensa en su última temporada.


Lost cause

Your sorry eyes cut through the bone
They make it hard to leave you alone
Leave you here wearing your wounds
Waving your guns at somebody new

Baby you're lost
Baby you're lost
Baby you're a lost cause

There's too many people you used to know
They see you coming they see you go
They know your secrets and you know theirs
This town is crazy; nobody cares

Baby you're lost
Baby you're lost
Baby you're a lost cause

I'm tired of fighting
I'm tired of fighting
Fighting for a lost cause

There's a place where you are going
You ain't never been before
No one left to watch your back now
No one standing at your door
That's what you thought love was for

Baby you're lost
Baby you're lost
Baby you're a lost cause

I'm tired of fighting
I'm tired of fighting
Fighting for a lost cause

Esta semana ha sido como estar en la montaña rusa, no sólo en cuanto a mis cambios de ánimo súbitos, sino por aventuras varias en el mundo de la comida y eventos (algunos bastante mula). Lunes almuerzo en Nolita, excelente ambiente, atención, buenas pastas, bastante caro, los postres nefastos, mejor no pedir la carta de postres. Nicole eligió un Tryo q estaba de pelos para acompañar el comistrajo, al final salí medio dando jugo, fuimos las penúltimas en abandonar el resto. Una ejercicio de sofisticación.
Martes, conferencia de prensa y lanzamiento de película "Paréntesis", en Ummo... Por culpa de gente como esta el cine chileno está desprestigiado. Dos directores jóvenes creyéndose el cuento y haciendo una peli "sobre lo que pasa cuando tu novia te dice démonos un tiempo", con lolita incluida (Kubrick sacúdete en tu cripta). La conferencia era a las 6 y media, empezó con hora y media de retraso, los actores principales no llegaron, por lo que los directores neófitos y sin manejo comunicacional repitieron sus gracias por mucho rato hasta que, después de los aplausos obligados, apareció Pérez-Bannen a champurrear un par de palabras y a posar para las fotos. Luego habían prometido fiesta, pero quién puede hacer feliz a la gente si los tragos había que pagarlos! el peor lanzamiento del cine chileno, cómo tan poco movidos. Pendones de pisco Bauza sacaban pica recordando los pisco sour que nunca probamos. Salieron frugalmente unos sushi y unas empanaditas mientras la socialité y los periodistas conversaban y pelaban. Opción: whisky a la vena auspiciado por Ballantines en Santo Remedio para lanzar un compilado de electrónica, que incluía un tema de mi querido .- (si, cuando lo conocí se hacía llamar punto raya).
Ballantines: por favor mi whisky camarero. La misma gente rasca y archi trillada de la electrónica, Cianuro me pide el celu por enésima vez para comentarme q ahora escribe (él!) en LND, freak. El Pato toma jugo y mira el entorno con cara de apestado, Claudio se divierte, Monik también disfruta, yo parto a conversar sobre la vida con Rubén, quien inevitablemente me lleva a pensar en la tenebrosa época mostradoriana. Mujica tiene un cartel en la cara que dice Novajazz. Una hora de tofu frito, verduras salteadas pasadas y otros bocadillos fue suficiente, mejor huir. HBO y Sex traffic: una culturosa y cruda forma de terminar la jornada.
Miércoles: lectura de tarot cargada de pura noche. Me ahorro detalles pq obviamente las cartas me dijeron puras cosas que ya sabía y que Pato me repite siempre. Igual me deprimí porque de verdad necesitaba cartas de sol, que estaba la raja y que me iría bkn sin tener que hacer ningún cambio en mi vida. Tenía degustación en Per Piacere pero me dio lata llegar sola.
Jueves, charla mamona sobre balance de comida, en Plaza San Francisco, con degustación de amayna cabernet sauvignon, late harvest montes, chardonay montes alpha y carmenere casa silva. Además, volví a ver los ojos muy bonitos de cierto periodista.
14 hr. Almuerzo en Infante 51, como siempre un 7, deliciosas kokotxas con vinagreta, las incomparables machas a la parmesana, una cojinova delicada y bien hidratada en sus propios jugos, y gracias por el sorbete de arándanos. Almuerzo genial de tres horas, con mi hermana, Xabi y Nicole.
19 hrs. cóctel en incacap por curso de cocina. Pésimo, vulgar, jajaja no me gustó ni por el precio. Sólo probé un chocolate.
Noche cena en el Machu Picchu, decoraciones kitch, excelente pulpo a la oliva, agradable duo de mar, suspiro limeño al cuadrado, para terminar rodando camino a casa.
Viernes 12.30, almuerzo en Suizo Loco, Curanto en olla, fondue bourgignon, choritos a la cerveza, fondue de quesos, postres, todo muy bueno, sobre todo las 3 cervezas belgas (la Bruegel fue mi favorita). Hip, hip, hip y todavía me queda cumpleaños de Rosario hoy por la noche. Paren la ruleta que me quiero bajar, pero sólo un ratito, porque todavía tengo pendiente comida en Kuhwiss y en Astrid y Gastón. Qué viva la buena mesa!

Encontré a mi guachón indie y lo dejé ir! Pésimo!
Llegué muy temprano y sola al edificio del Partido Radical. No era una fiesta política, sino la tercera Dance To The Underground. Mucha música indie, harta novedad, muchas versiones lolas de temas (como decía la Maca). Me puse a bailar y en seguida detecté la presencia del enemigo. Usaba un gorrito muy mono de lana, polerón gris, jeans, guapo el chico. Pero venía con un amigo y estuvimos todo el rato bailando uno al lado del otro. Primero pensé que era gay y que su amigo era su pareja, luego lo vi toda la noche bailando solo por ahí y nos miramos todo el tiempo. Tipo 4 y 30 cuando la música comenzaba a guatear, decidí irme. Estaba en la puerta cuando comenzó "Love will tear as apart". Subí las escaleras corriendo. Entonces, el chico lindo me sacó a bailar. El clásico cómo te llamas, él se llama francisco (qué bom bom). Me pregunta qué hago (algo que odio) pero igual respondo que trabajo que soy periodista. Luego me pregunta si voy a la Blondie! (error) No voy hace años, no es mi onda. Silencio... "The hardest bottom to bottom"... Dónde vivo? ahh si en Ñuñoa. Este es mi amigo X (no me acuerdo de su nombre sólo que su poleron tenía un gran SG, que para mí ahora significa Súper Ganza!) Habían subido una luz para que las personas dejaran el lugar.
Maca me dijo que se iba y no atiné a nada, ni a preguntarle al chico que haría ahora, dónde vivía, qué hacía. Me dio la impresión que se asustó con lo de "periodista", me dio vergüenza, me sentí como de 15 años. Tomé mis cosas, me fui aterrada, él no atinó ni a dejarme un besito y me despedí a lo rota con la mano arriba. Apenas pisé la puerta me arrepentí. El guachón me gustó, así que espero encontrármelo en el próximo Dancin', que me hable y yo poder abrir la boca, al menos.

Esta es la nueva Doris, que está por nacer. Es la hija de mi mejor amiga desde el colegio, la Carola. En la foto la baby está haciendo burbujas y mostrando un estilizado perfil: Diva desde pequeñita. A Carolina le dio con ponerle ese nombre a su niña por culpa de una canción de George Michael que dice algo de Doris Day. Yo le dije que era nombre de vieja, que era feo y que sus compañeritos seguro le dirían "Dorissshshh", pero al final todos en su familia ya la llaman así aunque todavía le faltan unas semanitas para nacer.

Ahora, quién era Doris Day? por supuesto no me acuerdaba hasta ahora. Yo pensé que era una actriz de los años 20. Error, nació el 24 en Ohio y su mejor época la tuvo con "El hombre que sabía demasiado" el 56. Claro seguro que en unos minutos más ya no me acuerdo, como cuando no puedo recordar de qué nacionalidad son los !!! (chk-chk-chk). Es que hace tiempo renuncié a memorizar trivia y por supuesto que la edad y la yerba confabulan en mi contra. La cosa es que era una mina piola, que le gustaba a todos y no ofendía a nadie, prolífica actriz y además cantante que finalmente tuvo hasta su propio show en TV antes de pasar a la historia.


Ahora, a qué viene todo esto? 1. Pura trivia 2. Presentar a mi futura ahijada que sin haber nacido ya me tiene chocha 3. Aclarar -a sugerencia de Raka- que la foto en mi messenger hoy no era mi retoño (y difícilmente podría ser, ya que en la ecografía ya tiene 7 meses).

"Fall is here, hear the yell/ Back to school, ring the bell/ Brand new shoes, walking blues/ Climb the fence, book and pens/I can tell that we are gonna be friends" We're going to be friends, White Stripes

"Buscaba mi yo cantando lo que se convierte en oro, pero no se nota tanto, se disfraza de sencillo"
"Sol de oro", Taller Dejao

A veces los carretes salen mucho mejor de lo que uno espera cuando no tienes expectativas. Hoy domingo era cumpleaños de mi hermana mayor (si la misma que parece mi hermana menor y no se parece nada a mí), así que decidimos juntarnos a tomar algunos tragos con las primas y mi cuñao. Cuando mi hermana me llamó pa contarme que luego de los tragos nos íbamos pal Clandestino me alegré, asunto que dejó muy preocupada a la Patty, conciente de que mis gustos musicales no pueden ser más opuestos a los de ella.
La cosa es que había un cumpleaños de una amiga de mi cuñao y mi hermana quería bailar, pero no sospechaba que en el Clandestino no tocaban "dale con el látigo" ni "la gasolina", hasta que me comentó la idea.
Gran sorpresa me llevé cuando en la puerta del Clandestino me entero que toca Taller Dejao, una de mis bandas favoritas del circuito local, liderada por Daniel Riveros (único responsable del apasionante proyecto paralelo Gepe), baterista, vocalista, compositor aventajado, mi ídolo total y absoluto del rock 'n roll nacional (sin menospreciar a Perrosky). En resumen, nunca pensé que sería tan feliz en un carrete organizado y propuesto por mi hermana.
Partieron con "Sol de oro", la primera canción de su excepcional disco debut "El brillo que tiene es lo humano que le queda" y mi track favorito (junto con "No quiero querer a nadie"). Así de emocionada como estaba, terminé saltando como loca "Caminito", tema con el que cerraron una corta e impecable presentación, junto a la masa que los sigue a todas partes.
Nada que decir. Quedé tan happy que me puse a bailar como pirinola. Chemical Brothers, Pulp, Primal Scream con su versión de "Some velvet morning" y hasta Rafaela Carrá (que me recuerda al "Festival de la una") avivaron la cueca en la pista. Luego de eso, el inevitable bloque ochentero me dio sueño, mis primas conversaban con unos guachones simpáticos y mi hermana tenía cara de apestada, no había bailado y no le gusta el tipo de carrete con música Blondie, así que partimos a matar el apetito en el Big Pan de Santa Filomena con Ernesto Pinto Lagarrigue (el de las empanadas fritas) y se acabó la noche temprano, con el agradable gustillo que me dejó Taller en la boca.

Todo el mundo tiene en su vida ese tipo de personas que entran por un rato (siempre corto), se van y dejan la cagá. Cuando reaparecen (siempre lo hacen), incluso por minutos, no han perdido la habilidad de sorprenderte o provocarte al menos un corto circuito neuronal u hormonal.
M pasó por mi casa el sábado, no lo dejé quedarse más de cinco minutos y lo hizo otra vez.
Claro, ya no es como antes, ahora casi no me da rabia y a veces creo que lo entiendo (si, debo estar equivocada). La pregunta es: ¿para qué señores? ¿por qué calentar la sopa y no tomársela? Que alguien diga o haga algo. Hombres chilenos muestren sus garras, por favor! No me dejen creer que en este país son todos unos "Puraboca".
De todos modos este blog va dedicado tb a ellas, esas despiadadas-inolvidables y las ultrabitch que se hacen las Britney Spears (si, por supuesto que era virgen cuando comenzó en el showbiz). Las últimas son más apestosas y por lo general consiguen más fácilmente a alguien que las mime, las invite a comer, pague la cuenta y las folle cuando no tienen dolor de cabeza. ¿Sueno un tanto amargada? Mmmm, no todavía, sólo un poco frustrada porque siento que es cierto que a ellos les encantan las mojigatas y yo definitivamente no entro en el target.